de humos y pequeños fuegos rojos

hoy me fumé tu último cigarro. el que me pediste que cuidara para ayudarte a cuidarte.
me hubiera gustado decirte 'por favor no me dejes', como tú me dijiste a mí.
el humo casi no se ve y el pequeño fuego rojo ilumina mi mano y tu recuerdo en la oscuridad.
lo único que suena es este tabaco que se quema lentamente y que las lágrimas amenazan con apagar.

crónicas del subsuelo. 11.

el miércoles transbordabas de azul a naranja cuando notaste que todo mundo llevaba la boca cerrada.
nadie iba hablando. nadie.
todos encerrados en sus proyecciones internas. todos.
muchos viste, no pocos.
te sorprendiste y buscaste a más. volteaste en todas direcciones y la cosa iba igual.
a pesar de que nadie hablaba, el susurro del subsuelo ahí estaba.
murmuros, fonemas amorfos que se aproximaban a conversaciones.
el subsuelo nunca calla.
tal vez en el subsuelo la gente piensa tan fuerte que se oye.