crónicas del subsuelo. 13.

un señor, vestido con pantalón azul claro de mezclilla y una palyera blanca, estaba tocando un saxo tenor afuera del metropolitan. un su hijita, parada junto a él, sostenía la cachucha para la cooperación peatonal.
el señor silbaba por la boquilla del saxofón más desgarrado que he escuchado en mi vida. un sonido de ronco metal que hace vibrar melodías de forma que no se necesesita nada más. 'cuando calienta el sol'. se mecía suavemente y muy poco, siguiendo las formas de su música. los ojos no estaban cerrados, estaban bien abiertos y observaban lo que sucedía en la calle de independencia, unos ojos sencillos. ni su rostro ni su cuerpo ni nada en él había asumido ese conocido gesto de sentimiento, sus facciones no estaban apretadas ni sufriendo. he visto tipos (clase medieros y burgueses) que no tocan un carajo pero eso sí, el show lo montan bonito: se mueven mucho más ellos que sus melodías. de la cintura para arriba son un péndulo, un huracán; mientras sus piernas se doblan como si no pudieran sostener el peso del sentimiento. se cierran hacía sus adentros, como si el sentimiento estuviera ahí, desconectado del mundo.
el señor del que les hablo no era para nada así, era un músico sencillo, no actuaba el sentimiento, todo estaba puesto en la música, no en los ademanes.
cerró con 'así fue'.
su saxo me mandó de inmediato a la melancolía. me quedé pensando que para poder decirle algo con música a esta ciudad monstruo se necesita verla a la cara y haberla padecido en carne y hueso.

flor de azálea

tu sonrisa refleja el paso de las horas negras
tu mirada la más amarga desesperación
hoy para siempre quiero que olvides tus pasadas penas
y que tan sólo tenga horas serenas tu corazón

(pero en voz de jorge negrete...)