crónicas de ultratumba. 1.

celebramos un año este domingo veintisiete de marzo. celebramos que ese sábado de 2010 vencimos a la muerte. nosotros tres. tú amaneciste con la intención homicida, se te veía en los ojos. esa mañana lo intentaste con navaja y precipicio. pero ganó eros y regresaste desde el infierno. nos regalaste el recuerdo y el sentido.
este domingo te fuimos a ver. te encontramos hermosa hermana lavanda. eres morada y tu aroma tranquiliza. recuerdo que sólo ese aceite te mataba la angustia. hoy la combates tú misma... hoy matas angustias pesadas. entre versos de vinícius y joan sebastian lloramos.
de súbito apareció un señor salido de las tumbas diciendo alegrías.

sobre un suicidio

triste
triste
triste-
zas.

sospecha 6: un recuerdo terrible.

hay una angustia ácida y turbia, tan potente como un cuchillo, y en la que el descuartizamiento tiene el peso de la tierra, una angustia de relámpagos, en puntuación de simas, cerradas y apretadas, como chinches, como piojos duros, cuyos movimientos están congelados, una angustia donde el espíritu se estrangula y se corta a sí mismo --se mata.

de antonin artaud en 'el ombligo de los limbos'

crónicas del subsuelo. 15.

un chavo delgado vestido de negro. muy dark. de pelo largo esponjado y sudadera de algún festival de sangre se subió a mi vagón. iba leyendo un libro de porrúa, eso lo deduje por el cuadro del texto. alrededor del libro sostenía de forma incómoda unas hojas bond de forma tal que éstas cubrían casi en su totalidad la portada del libro. esto me resultó altamente sospechoso, sin embargo no le di mucha importancia.
en un reacomodo quedé lo suficientemente cerca como para saber qué estaba leyendo. como toda edición de porrúa, el título del libro estaba de encabezado de hoja: mujercitas.
me sorprendí. se dio cuenta. en la siguiente estación se cambio de vagón. entonces fue que hice mi segunda deducción de la tarde. la hoja bond tenía por propósito cubrir el título del libro. el muchacho oscuro no quería ser sorprendido leyendo mujercitas.

crónicas del subsuelo. 14.

me pregunto qué hacen esas dos señoras viejas sentadas en el escalón más alto de la salida de metro juárez. dos señoras viejas y cansadas sentadas una a lado de la otra con la cabeza entre las rodillas. parecen descansar sino dormir. dos o tres noches a la semana. me parte ser tan cobarde y no preguntarles. me parte cómo pasa el mundo a su lado tan indiferente.