somos afortunados. las últimas generaciones. testigos del fin de los tiempos.
hace poco más de 100 años junius advirtió: socialismo o barbarie.
a 100 años de haber entrado en la barbarie, se presenta una nueva disyuntiva: luchar por la vida o ser testigo del fin. el fin de todo.
ya mero para dormir, el elías me pregunta '¿trabajas con un patrón?'.
yo, primero confundido, luego pensando 'de dónde habrá sacado el tema', y luego pensando, 'qué, de a tiro hablo mucho de eso frente a él...', y después 'igual y lo oyó en el seminario de teoría crítica al que lo lllevamos...' pues bueno, si preguntan hay que contestar.
y entonces me arranco, se me sale la gran calabaza. pues patrón, lo que se dice patrón, es el jefe pues. el que es dueño. el que te dice cómo hay que hacer y cuándo. y en este mundo así está la cosa y hay que luchar por cambiarla.
el elías con cara de ya te quedaste dormido y estás desvariando de nuevo.
y entonces, ante la perplejidad, reevalúo la situación.
ya caigo en cuenta.
él no está hablando del mismo patrón, él pregunta por el patrón matemático.
me río mucho. él no entiende.
y ya le digo 'ah sí, con patrón: lunes, miercoles y viernes trabajo aquí; y martes y jueves trabajo allá. que sea: un día aquí y un día allá y así.' y ya se sonrié el elías. eso mero había pensado él. y se voltea y cierra los ojos.
y ya para dormirme yo me quedo intentando recomponer el equívoco en mi cabeza... es que bien miradas las cosas, el patrón es el mismo. chingado capitalismo.
la prueba de la indefectible expansión del capital es el fenómeno de la totopización del chilaquil. maldita burguesía.
estoy dando clase en azcapo.
en el fi 1.
se oye una ambulancia que entra al plantel.
salgo del salón al pasillo del segundo piso del fi.
desde ahí veo a un chico desplomado, boca abajo. sus amigos preocupados alrededor. el desprecio y la tranquilidad con la que se bajan los paramédicos-toda-calma. 'otro borracho', piensan. uno de los paramédicos se agacha y revisa al chavo. no encuentra pulso. topa la gravedad de la situación. como ratón tonto, chocando con la puerta de la ambulancia, intenta abrir cajuela, intenta sacar equipo, no puede, cambia de lado, camina rápido y torpemente. no dice nada en voz alta a sus compañeros porque hay muchos chavos alrededor observando. finalmente encuentra lo que busca. una bomba de aire. empieza la maniobra de resucitación cardiovascular demasiado tarde. le da cinco minutos, otra paramédico entra al quite, le da otros cinco minutos. contrasto contra el reloj. los paramédicos quieren compensar con ganas muy tardías su negligencia médica.
se nos murió un alumno. sus compañeros honran su muerte con un rótulo al inmediato día siguiente. las autoridades del plantel tardan más. publican circular que informa cómo se hizo todo lo que se pudo.
mientras viajo en metro leo. evito viajar acompañado para poder hacerlo.
hoy iba leyendo una novela de le carré. un desconocido me interrumpió para inquirirme sobre mi lectura. qué lees. una novela de le carré. ¿francés? no, inglés. de qué va. de espías. te va a hacer mierda la cabeza eso, deja de leer esa basura, es como si tuvieras una hija y te dice que quiere bailar ballet [...]. sólo entonces me di cuenta de que estaba lidiando con un narcotizado balbuceante y cariñoso. me puse a leer de nuevo para cortar la conversación. nueva interrupción. tu lees y piensas que todo es fantasía, lo disfrutas y es de cotorreo para ti, pero a mí me vienen siguiendo esos dos ojetes de ahí, esos dos son espías, esos dos que se están haciendo pendejos, míralos. dónde te bajas. en barranca. yo aquí en tacuba, nos vemos.
me bajé. caminé hacia el vagón de atrás. me volví a subir y seguí leyendo. en mixcoac me bajé del metro. esperé el siguiente. me subí de nuevo. llegué a barranca un tren después del tipo y me fui cuidando de que no estuviera esperando a alguien. siguiendo las reglas de smiley.
en la línea naranja trabaja un estudiante gótico de violín. se sube en torno de las 21hrs. viaja hacia el sur.
su número consite en él, un violín amplificado y unas pistas de acompañamiento sobre las que interpreta tres o cuatro canciones. su atuendo es cuidadoso. su peinado también. tiene el pelo largo y se lo amarra en una coleta, relamido. sus camisas, como dije, medio góticas. negras, guindas, a veces algunos olanes, a veces terciopelo. su repertorio incluye, entre otras, la de titanic de celine, el ratón vaquero, un countrysona que se va acelerando y que sé que he oído antes pero cuyo nombre desconozco.
sé que es estudiante porque es jóven y porque no afina una sola nota. aún así, mucha gente coopera. las chicas más.
toca fuerte y desafinado.
coincidimos seguido. yo regreso del trabajo. él se sube a lo propio.
un día, entre otros, después de una sesión de violín que había logrado arrebatar toda mi fe en la bondad humana, llegué a la terminal más sureña de esa línea, y ya en la mera salida, estaba otro chico tocando violín. éste no había invertido ni dos segundos de su tiempo en producir su imagen y no llevaba amplificador. estaba tocando un vals mexicano. bellísimo.
un tipo que pasaba por ahí encontró ridícula la melodía y bailó parodiando la pieza buscando complicidad en la mirada de los que caminábamos contiguamente. no la encontró.
me detuve a escucharlo hasta el final. le pregunté que cómo se llamaba la pieza. me dijo que la había hecho popular pedro infante y que se llamaba 'dios no muere'. y restauró mi fe.
el jueves 26 de septiembre de 2013, cerca de las 14:30 un alumno se levantó del piso donde estaba sentado tomando mi clase, spinoza, corrió hacia mí de frente, saltó, llevó hacia arriba su brazo-mano armada de una bic punto fino y al caer me asestó una puñalada en el cráneo con dicho instrumento. el chico padecía un delirio. me pregunté durante el día si llegó a él inducido por una sustancia psicotrópica o por una condición mental de esas profundas.
mi primera intuición fue psicosis. porque lo tuve cerca. forcejeamos después del primer y único golpe. suficientemente cerca para oler su aliento. no había ni alcohol ni pegamento ni ningún otro olor químico. un aliento neutro.
su rostro me era familiar. tiene un rasgo distintivo. alrededor del ojo izquierdo tiene una cicatriz muy ténue que lo enmarca en forma de estrella. muy a la alex delarge. una cicatriz tal vez ocasionada por una quemadura de líquido.
le pregunté '¿qué te hice?' al cabo respondió 'hubiera querido hacerselo a todos'.
cuando la violencia estuvo contenida, se sentó, extrajo de su mochila un libro (tal vez visión de los vencidos, al menos el lomo del libro era idéntico, en esa edición de los dosmiles tardíos: el lomo casi en su totalidad era blanco, banda azul en la base con el logo de la colección bibioteca del estudiante universitario de la unam), y empezó a leer pasajes en voz alta, que no recuerdo con ninguna precisión, pero nombraban deidades del altiplano. justo como aquella vez que los activistas cerraron el cch azcapo. en el 2012 tal vez. en una de las puertas, al ser confrontado por las autoridades, un chico de no más de diez y siete años extrajo un libro de marx y lo empezó a leer en voz alta. en aras de explicar la acción. conozco bien el texto. el pasaje que eligió el compañero activista era un párrafo aleatorio. no tenía nada que ver con la situación inmediata, pero lo leyó con la profunda convicción de que contenía verdad y él la iba a revelar.
llegando al m.p. cambié de parecer, en ese momento lo más sensato fue suponer que no era un padecimiento mental. que sólo había llegado a esa conclusión por una tendencia propia a ver psiques rotas y reconfiguradas para lidiar con este mundo enfermo. pensé, estoy viendo a mi hermana en el chico. pensé estoy pegando mi subjetividad en el mundo, y no viendo el mundo como es. mero kant. no. no todo el mundo es así, no caen dos rayos en el mismo árbol. la conclusión, el chico consumió algún narcótico. la evidencia que respaldaba esta segunda tesis es un recuerdo que se había ocultado cuando extraje la primera intuición: al ser confrontado por mis otros alumnos, contestó algo cercano a 'uy, he consumido lsd, peyote...' (ennumeró una serie de sustancias psicotrópicas que no retuve y a las cuales no presté atención). escuché el genérico. después de las dos primeras lo demás es un largo etc.
el capitán de policia que me llevó en su patrulla al lugar en que me realizaron la evaluación médica para determinar la gravedad de las heridas sugirió que el chico era anarquista. ' tiene ideas anárquicas y fumadas en su cabeza'. un espectro recorre méxico, el espectro del anarquismo. todos usan el término, los de derecha para acusar a los de izquierda, entre las izquierdas para acusar a los 'orejas', 'infiltrados', 'porros disfrazados de radicales'. ya es hora de que los anarqustas le digan al mundo quiénes son, para que dejen de usarlos como el chivo espiatorio favorito. está ahí, en el ideario colectivo del mexicano que consume medios masivos de información: el enemigo, ese gran otro al sistema-civilización es anarquista, chavo, radical, violento, mugroso, feo, que oculta su identidad. el capitán vió todo eso en mi alumno. un chico que ataca a un profesor (figura de autoridad, pensó... tanto como si le aventara una piedra a la ventana de un banco o a una franquicia de tienda de hamburguesas); un chico que oculta su nombre (tanto como si se tapara el rostro, pensó); un chico jodido, sucio (nomás hay que verlo, me dijo). simpatizo con los anarquistas desde que cuando era niño, le pregunté a mi padre sobre el anarquismo y me dijo 'me caen bien, están en contra de todos los ojetes'.
mientras el policía me decía cómo mi alumno había despotricado en mi contra por ser figura de autoridad yo sonreía e iba pensando 'mientes, tú sí que consumes drogas vía ocular y auditiva, consumes medios de desinformación. alguien que ponga una bomba en esos lugares. dónde están los anarcos rusos del xix, esos eran rifados.'
regresé del médico al m.p. donde la abogada me informó que debido a la naturaleza de las heridas (con recuperación pronosticada para menos de quince días) el m.p. no podía proceder, pues no tenía competencia, que si era mi deseo podía perseguir y presentar cargos en un juzgado cívico. le dije que no estaba interesado, firmé un deslinde de responsabilidades. en ese momento una persona de la oficina logró localizar a algún familiar por teléfono, quien informó que el chico estaba en tratamiento psiquiátrico.
fui a hablar con mi alumno. le dije algo como 'no me interesa joderte, ni que te jodan. no tengo nada contra ti, nada. no voy a presentar cargos.' el me preguntó '¿puedo regresar a la universidad?'. le dije 'allá sí voy a decir qué pasó y cómo pasó, porque necesito que entiendas algo. tu tienes una bronca, deliras violentamente. no puedo permitir que vuelva a suceder. ¿entiendes lo que te estoy diciendo?' 'sí.' '¿seguro?' 'sí.' me salí de ahí pensando lo jodido de la situación.
yo no quise medicamentos para mi hermana, pero deseé que este chico los tomara. el deseo de la autonomía para los que uno ama, para los demás... pastas. no es lo mismo vivir con un suicida que con un homicida. pensé en lo jodido del san bernardino. pensé en lo jodido del mundo que enferma a la banda.
en el camino de regreso a mi casa, iba sólo en un automóvil manejando. eran cerca de las veintiuna y en el radio, la locutora puso un rolón de mecano. una jugada arriesgada, el público tiende a preferir hasta mala música mientras se autodenomine rock a música que se asuma como algo distinto. para el dossier de esa estación, poner mecano en jueves es raro. clásicos, es decir, música de diez años para atrás, se pone, generalmente, el último viernes de cada mes. escuchando mecano, y reflexionando sobre la música en español, pensé en cómo me gusta el llamado 'rock en tu idioma'. caifanes, la maldita, santa sabina... como el boom en la literatura. pensé cómo he confirmado que confesar hoy a los escuchas 'avalados por el canon de lo cool' que a uno le gusta esa música es cometer un suicidio en el estátus del juicio estético. en esas iba cuando llegué, me estacioné, apagué el motor. me bajé y me sorprendí mientras tarareaba una canción que no había reconocido. recordé que mi alumno, el chico que me quiso asesinar, traía puesto un saco largo negro, ya pardeando, una camiseta de caifanes negra con un logo chico del coyote en blanco, a la altura del pecho, y las letras en rojo arribita nomás.
después de pasar el día intentando entender porqué, me di cuenta de que iba tarareando una canción de caifanes. llegué a la casa a buscar un cd. lo puse y me fui rola por rola buscando la que estaba tarareando. "será por eso" se llama. el coro dice: "por eso me pongo un saco, tomo la navaja y salgo a clavar".
lunes 9 del 9.
en la silueta de la estación se ven dos zopilotes, que no águilas, en vuelo circular y descendente.
circunvuelan al muerto. con hambre.
en la entrada del lado que va de norte a sur, se resguarda la miseria urbana. están en los huesos. moneando.
se tiran cerca de las escaleras eléctricas donde está un poco más caliente.
es de día, la media tarde apenas y varios duermen, unos contra otros.
uno estirado contra el piso duro está mal tapado. su valedor, se acerca, le cobija los pies, se los envuelve. lo ve con ternura detrás de los ojos cristalinos y nublados por el pegamento.
la gente camina por ahí, aguantando la respiración. no ven. deciden no ver. se voltean como si fuese indigno. no ven el gesto más humano del día en la ciudad entera.
los buitres siguen su vuelo, atentos.
de periférico baja una calle hacia revolución que llega justo a la boca de la barranca del muerto. por esa calle se puede ver un graffiti muy arriba en la pared inclinada que las hace de techo-entrada de la estación. el graffiti dice: "F/AKA TE AMO".
No he decidido si lo debo leer como 'flaca' o 'fiaca'.
mes de muertos.
fuimos a visitar la piedra que te guarda.
esta vez fuimos tres, uno más, que no conoces.
él se divirtió mucho mucho, fue todo sonrisas.
plática y plática.
creo que le gustó el rollo del paseo y las flores naranjas y moradas, las que llevamos y las que ya eres, y también eso de adornar tu piedra.
las mismas canciones.
no puedo creer que no conozcas al elías.
eso, sobre todo eso.
no puedo.
tomo prestada una idea de twigs and water... porque vale la pena.
hoy que es treintaiuno del décimo mes, resulta importante escribir sobre monstruos.
sobre todo, los que son monstruos para la burguesía:
- sobre frankenstein sobra decir que es el monstruo de las fuerzas productivas desatadas por el modo de producción burgués. tanta ciencia, tanta tecnología construye algo que se sale del control del burgués y se le enfrenta como algo ajeno, superior a él, que amenaza con destruirlo.
- el vampiro, un enemigo viejo del burgués. ese sujeto que vive de él, que vive parasitariamente de la vida del burgués; el que le succiona la sangre como si le exprimiera en impuestos su producción y trabajo. el vampiro es la aristocracia. es una clase en extinción, de otra época, que vive en castillos, anticuada, pasada de moda pero con un dejo de encanto insoportable que además amenaza con ser inmortal. este monstruo es aterrador pero erótico al mismo tiempo; tiene sexappeal... es el miedo que tiene la burguesía a su antigua clase opresora; sin embargo, en esa atracción irresisitble, la burguesía muestra su deseo de ser así, la aspiración que, como nuevos ricos, tienen de acceder a ese mundo culto, de dinero viejo... de dinero despreciado, de dinero derrochado. la burguesía se sabe marra, se sabe cuentacentavos y se duele por ello. añora y teme la audacia de ese vampiro, su más antiguo enemigo, al que, usando aliados a los que ahora oprime, alguna vez pudo derrotar.
- los zombies un monstruo que nace en el siglo xx. una cantidad tremenda de muertos vivientes; un virus que se propaga con una velocidad abrumadora. la masa. la estupida masa. la masa que no piensa, que acaba con todo lo que está a su paso con una estupidez tan grande como su poder destructivo. ¿cuántas veces no se ha escuchado la perorata burguesa de que la masa es estupida? es un terror moderno, un terror a posteriori. el virus bien puede simbolizar un mensaje de revuelta, un mensaje revoltoso, el virus se propaga de boca en boca, de mordida en mordida. los empleados corren la voz y van volviendose estupidos con ello. se suman a una marcha, a una movilización imbécil, idiota en su concepción-piensa el burgués. los muy tarados, descerebrados, muertos de su cabeza, no entienden que eso que están destruyendo en realidad les conviene. puestos juntos además son todavía más tontos... y por lo mismo aterradores.
- el hombre lobo... este monstruo se complica. recientemente se propone una mitología que implica a los licantropos como clase trabajadora oprimida. sin embargo, creo, esa lectura no se sostiene fuera de esa particular narración. me parece que los hombres lobo implican un miedo, sí burgués, pero heredado... un terror más viejo que implica las coordenadas necesarias para toda dominación occidental: el binomio formado por el machismo y la razón. un burgués cualquiera, tipo decente por lo demás, es infecto por la luna llena (las referencias femeninas en este punto están de más). el tipo se enferma de locura, de irracionalidad, de una pasión frenética y tiene una noche de lobos. el terror a la pérdida de la racionalidad, que la húmeda, melancólica y oscura luna le convierta en un ser poco confiable, en un ser pasional e irracional.
que la medición del tiempo es falsa.
(lo medimos en años, meses, semanas, días,
horas, minutos, segundos... y se prometen constantes. es falso.)
que cada segundo es más corto que el anterior, cada minuto, hora, día.
son cada vez más cortos. cada día, un día dura menos.
este año un año dura una treintava parte, el anterior duró uno sobre veintinueve.
cada segundo una fracción más chica de la vida en cada caso.
oye sinnerman
la vela. seca. callada.
una promesa. un tatuaje.
venganza. muerte... venganza.
¡rompe la piedra y escapa!
i carry your heart with me(i carry it in
my heart)i am never without it(anywhere
i go you go,my dear; and whatever is done
by only me is your doing,my darling)
i fear
no fate(for you are my fate,my sweet)i want
no world(for beautiful you are my world,my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you
here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life;which grows
higher than the soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart
i carry your heart(i carry it in my heart)
celebramos un año este domingo veintisiete de marzo. celebramos que ese sábado de 2010 vencimos a la muerte. nosotros tres. tú amaneciste con la intención homicida, se te veía en los ojos. esa mañana lo intentaste con navaja y precipicio. pero ganó eros y regresaste desde el infierno. nos regalaste el recuerdo y el sentido.
este domingo te fuimos a ver. te encontramos hermosa hermana lavanda. eres morada y tu aroma tranquiliza. recuerdo que sólo ese aceite te mataba la angustia. hoy la combates tú misma... hoy matas angustias pesadas. entre versos de vinícius y joan sebastian lloramos.
de súbito apareció un señor salido de las tumbas diciendo alegrías.
hay una angustia ácida y turbia, tan potente como un cuchillo, y en la que el descuartizamiento tiene el peso de la tierra, una angustia de relámpagos, en puntuación de simas, cerradas y apretadas, como chinches, como piojos duros, cuyos movimientos están congelados, una angustia donde el espíritu se estrangula y se corta a sí mismo --se mata.
de antonin artaud en 'el ombligo de los limbos'
un chavo delgado vestido de negro. muy dark. de pelo largo esponjado y sudadera de algún festival de sangre se subió a mi vagón. iba leyendo un libro de porrúa, eso lo deduje por el cuadro del texto. alrededor del libro sostenía de forma incómoda unas hojas bond de forma tal que éstas cubrían casi en su totalidad la portada del libro. esto me resultó altamente sospechoso, sin embargo no le di mucha importancia.
en un reacomodo quedé lo suficientemente cerca como para saber qué estaba leyendo. como toda edición de porrúa, el título del libro estaba de encabezado de hoja: mujercitas.
me sorprendí. se dio cuenta. en la siguiente estación se cambio de vagón. entonces fue que hice mi segunda deducción de la tarde. la hoja bond tenía por propósito cubrir el título del libro. el muchacho oscuro no quería ser sorprendido leyendo mujercitas.
me pregunto qué hacen esas dos señoras viejas sentadas en el escalón más alto de la salida de metro juárez. dos señoras viejas y cansadas sentadas una a lado de la otra con la cabeza entre las rodillas. parecen descansar sino dormir. dos o tres noches a la semana. me parte ser tan cobarde y no preguntarles. me parte cómo pasa el mundo a su lado tan indiferente.
