crónicas del subsuelo. 1.

el sábado me subí al metro naranja.
me percaté de la situación entre tacuba y refinería.
había estado escuchando un ruido ininteligible de fondo, conversaciones sin sentido.
no lograba entender nada de lo que decían a mi alrededor, cual si hablaran un lenguaje extraño.
de repente entendí una palabra, luego dos y tres.
me di cuenta de que estaban hablando al revés. no sólo.
todos a mi alrededor estaban moviénose en reversa: masticando chicle para atrás, la boca la movían como mastican los caballos o los camellos o las vacas.
las bombas más bien las desinflaban.
un niño se rascó el cachete... empezó sin comezón y después de rascarse le dió comezón.
resultó evidente que si todo fuera normal, el vendedor de linternas sin pilas iría caminando de espaldas.
todo me empezó a parecer realmente extraño entre tacubaya y constituyentes.
como iba viajando hacia el pasado me tenía que acordar de lo que estaba pasando. pero no.
todo era nuevo.
de manera que yo, única persona que permanecía fuera del espejo, estaba condenado a viajar al pasado en un mundo del cual no tenía memoria.
para mí, cada instante era presente, y como no podía recordar (predecir), cada instante realizaba la posibilidad de futuro.
yo, testigo, seguía en mi propio tiempo referencial.
me fijé mejor para ver si no estaba loco. y no.
todo se movía como strawberry fields, como los toms de la bateria, de fin a principio.
entre mixcoac y san antonio me cayó el veinte.
los carteles de las estaciones estaban al revés.