crónicas del subsuelo. 18.

en la línea naranja trabaja un estudiante gótico de violín. se sube en torno de las 21hrs. viaja hacia el sur.
su número consite en él, un violín amplificado y unas pistas de acompañamiento sobre las que interpreta tres o cuatro canciones. su atuendo es cuidadoso. su peinado también. tiene el pelo largo y se lo amarra en una coleta, relamido. sus camisas, como dije, medio góticas. negras, guindas, a veces algunos olanes, a veces terciopelo. su repertorio incluye, entre otras, la de titanic de celine, el ratón vaquero, un countrysona que se va acelerando y que sé que he oído antes pero cuyo nombre desconozco.
sé que es estudiante porque es jóven y porque no afina una sola nota. aún así, mucha gente coopera. las chicas más.
toca fuerte y desafinado.
coincidimos seguido. yo regreso del trabajo. él se sube a lo propio.
un día, entre otros, después de una sesión de violín que había logrado arrebatar toda mi fe en la bondad humana, llegué a la terminal más sureña de esa línea, y ya en la mera salida, estaba otro chico tocando violín. éste no había invertido ni dos segundos de su tiempo en producir su imagen y no llevaba amplificador. estaba tocando un vals mexicano. bellísimo.
un tipo que pasaba por ahí encontró ridícula la melodía y bailó parodiando la pieza buscando complicidad en la mirada de los que caminábamos contiguamente. no la encontró.
me detuve a escucharlo hasta el final. le pregunté que cómo se llamaba la pieza. me dijo que la había hecho popular pedro infante y que se llamaba 'dios no muere'. y restauró mi fe.